Sonho de NatalPor Florbela Viegas
Barreiro

Por altura do Natal, todos nós trazemos no coração uma aldeia, um sentido de tribo ou uma necessidade de fogueira, que nos aquece o Ser e nos dá uma sensação de integração. Quem se encontra longe da terra onde nasceu, tem outros mistérios a definir os contornos da alma, como se fosse um vasto horizonte exterior, contido em belos e perfumados jardins interiores, nunca dantes explorados.

E não nos importa que o virtual tenha feito, da nossa aldeia interior, um quintal do Universo, pois é dela o nosso sentir. É com essa reflexão que exercitamos a memória e vagueamos por esse Mundo fora. A nossa aldeia abraça-nos e conforta-nos e é nela que buscamos aquele calor de fogueira ancestral, que acendemos, para aquecer a perenidade dos nossos dias, em todas as gerações.

Toda a fogueira pede reencontro, reconciliação e histórias. Eu conto-as e oiço-as também. Guardo-me e transformo-me em palavras. Invento e conto histórias para não esquecer aquilo que sou e o que virei a ser, depois de as nossas palavras e mitos se perderem no tempo. Depois de mim e de todos os outros, perdurarão apenas muitas histórias e algumas memórias. Nada mais.

Esta é mais uma história triste, passada numa fria Noite de Natal.

- “O que se falou na altura, foi que a filha mais nova da Maria Inácia, o teria visto em Lisboa“ - disse a Rosário, com aquele vagar que caracteriza as gentes da montanha, ao mesmo tempo que se baloiçava na cadeira mandada fazer a preceito, e que já não era assim tão cómoda, como então lhe parecera.

Rosalina, a irmã mais nova, sentada no escano de castanho velho, atiçava o borralho onde assentara a panela de ferro, com o guisado de míscaros e casulas. Momentos depois, observando a espiral de fumo que saía pela chaminé da lareira, foi dizendo, murmurando, como se de uma oração se tratasse:

- “ Foi quando ele fugiu com todo o dinheiro da venda do rebanho das ovelhas e das cabras, que o patrão o mandou ir depositar no banco. Envolveu-se com amores furtivos, proporcionados por mulheres que trabalhavam no novo bar de alterne, da Vila. Desde esse dia, nunca mais ninguém lhe pôs a vista em cima. Ninguém sabe se ele estará vivo ou morto ”.

Rosário, ajeitando o velho xaile que lhe protegia as pernas, do frio gelado de Dezembro, que penetrava pelas frinchas das janelas e das portas, levantou o olhar e, observando a irmã, pensou no tempo que passara, desde o dia em que o tinham visto pela última vez.

Alguém lhe dissera que ele tinha rumado a terras do Barreiro, com intenção de nunca mais ser visto. Mas ela não quis acreditar. Os afectos sobrepunham-se à dor das recordações.

- “ Vá lá, Rosário. Tens de acordar, que o Francisco deve estar a chegar e não deves querer que ele te encontre a dormir”, - pareceu-lhe ouvir a Rosalina dizer, no seu jeito protector.
Esticou as pernas e recordou, com desgosto, o que acontecera naquele malfadado final de Agosto. O Francisco, seu único filho, tentado pelo demónio, fugira, deixando-as na miséria e a braços com dívidas que as obrigaram a vender todo o rebanho e as terras, comprometendo seriamente os seus já tão parcos recursos económicos.
Durante muitos meses, e seguida pelo seu fiel e dedicado cão Farrusco que, desde a partida de Francisco, não mais largara a soleira da porta, Rosário andou por todos os vales, caminhos e carreiros dos montes, na expectativa de o encontrar, vivo ou morto.

Nesse instante, um arrepio de frio trouxe-a de volta ao espaço gelado, entre as quatro paredes de granito. Aconchegando novamente o xaile sobre as pernas, virou a cabeça a tempo de ver a porta da rua a abrir-se e a embater no velho louceiro que fora da sua Avó.
À contraluz, teve uma visão. Um vulto, junto à porta, tinha umas asas feitas da neve que cobria toda a serra, emprestando-lhe a suave e fantástica imponência de um escultural Arcanjo.
Os olhos de Rosário brilharam, quando percebeu a figura de Francisco. Não conteve os soluços e a alegria de rever, finalmente, o filho.

As forças perdidas não a deixaram levantar-se. Foi ele que, receoso, se aproximou. A emoção embargava-lhe a voz, as lágrimas escorriam soltas, enquanto Francisco, esmagado pela angústia, lhe pedia perdão por tê-la abandonado, levando consigo o pequeno pecúlio da família e o dinheiro que subtraíra ao patrão. Arrependido, fugira para o Barreiro onde trabalhou nas obras da construção da nova ponte sobre o Tejo, mas agora regressava, para devolver todo o dinheiro que roubara e, assim, redimir-se de todos os seus pecados.

Quando conseguiu falar, Rosário disse-lhe, com uma alegria infinita:

- “Até pelo Barreiro te procurei, mas a única coisa que de lá trouxe, foi esta incómoda cadeira de baloiço. Não te martirizes mais. O que passou, já lá vai. Sê bem-vindo, meu filho”.

Dizendo isto, e enquanto procurava forças para se levantar, chamou pela irmã, com um largo sorriso que há muito o seu rosto ressequido não via.

- “Rosalina, minha irmã, não fiques aí especada. Vai tratar das filhós e das rabanadas.
Francisco, meu filho, come uma fatia de folar, bebe uma pinga e depois vai matar o mais tenro cordeiro do rebanho, que eu vou buscar uma braçada de azinho, para acendermos o forno. O Natal está, finalmente, de volta à nossa casa e aos nossos corações”.

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–“ Vá lá, Rosário. Acorda, mulher! Quantas vezes teremos de te acordar? Acorda, que aqui não vais poder dormir, com este frio danado. Podes morrer gelada.” – Ouviu, angustiada, saindo do doce torpor em que mergulhara.

– “ Vamos levar-te para a estação velha do TGV, que lá ficarás melhor e mais aconchegada. Estão lá as carrinhas da Misericórdia e da Câmara Municipal, a distribuir cobertores, bolo-rei e refeições quentes, nesta Noite de Consoada. E o pessoal do Jornal “Rostos” também lá está, a oferecer luvas, cachecois, gorros e meias de lã, muito quentinhos” – Disseram-lhe os agentes do carro-patrulha, que tão bem conhecia e que tanto a ajudavam.

Rosário precisou de alguns momentos para se recompor. Os seus sonhos pareciam, cada vez mais, realidade. Embora a sua Rosalina já tivesse morrido há muitos anos, desejava, intensamente, que ela estivesse viva e ainda não perdera a esperança de, um dia, poder voltar a abraçar o seu querido filho Francisco.

Era Natal. Estava no Barreiro, sozinha, desgraçada e sem abrigo, tão longe da sua amada aldeia.

Foi com imensa tristeza e uma enorme e silenciosa dor, que, embrulhada no seu velho xaile de lã, saiu debaixo dos plásticos e das caixas de papelão.

Florbela Viegas